Миллионы запутавшихся людей,
Паче, что не знающих о тенётах.
Полные кормушки святых идей.
И поля, жиреющие помётом.
Надо всем – овраг, подо всем – хрусталь
Неба. Ибо ноги выше голов – так проще
Кровь спускать на землю. Глотая сталь,
Главная забота, что пол навощен,
Да стоят цветы – на столе вазон.
Пустота за ним – как бы не примета
Прекращенья жизни, но метка зон,
Где душа низводится до предмета.