В. Шавырину

          
Поэты много сейчас пишут
О всякой, скажем, ерунде.
Они сердца свои не слышат:
Что на сердце и что в душе.

Все в общем-то простые фразы –
О птичках, кошечках, любви.
Читаю, и понятно сразу:
Нет сути, смысла, зря не ври!

И вроде сложено всё складно,
Но за сердце не берёт.
И стих закончился так странно,
Он за собою не зовёт.

Одна полова, как мякина,
Что собирается в мешки.
И стих, казалось бы, и длинный,
Но мысли так недалеки.

Он говорит, что стих написан –
Буквально утром дописал.
Но где сюжет и где тут мысли,
Он толком так и не сказал.

Но сердце так твоё не слышит
И мысль народа, его боль.
Вот завтра что утром напишешь –
Ты смело брось в пылающий огонь.