Крысы, засевшие в кабинетах,
К старой кормушке достали ключи,
Полная обморозь, жаркое лето,
Что будет дальше? Давай помолчим.
Смотришь и разбирает икота,
Голод, Чума, Смерть и Война.
Снова заносит на поворотах,
Кто там смотрящий? А шел бы он на...
Уже не верю и собственным песням,
Смысл о чем-то еще говорить?
Что будет - ясно и неинтересно,
Этот мир точно не изменить,
Рвут на куски за теплое место,
За более сытный кусок пирога,
Все одинаково, серо и пресно,
Вот вам копыта, хвосты и рога...
Сколько затерто, разбито, забыто?
И, искалеченным, дурным зверьком,
Мир, переточенный под паразитов,
Стонет и нежится под кулаком,
Совокупляясь на собственной тризне,
Всех "кто-не-с-нами" считая скотом,
Нам снова лечат о патриотизме,
Но это чистый стокгольмский синдром...