Вселяя надежду, вселяя тревогу,
Рождающий будущее понемногу,
Живёт в этом мире мой маленький двор.
Я слышу осин звонкокрылый минор
В кайме палисадников чистых и светлых.
Сижу на скамейке, где столько пропето
Гитарных хитов под интим фонарей!..
В прохладном подъезде тепло батарей
К себе подзывает… Осеннее утро
Белёсым туманом дома призакутав,
Старательно спрятав от глаз небеса,
Готово стереть и мои адреса.
Всё то же: качели, «Победа» на брюхе,
Зловредный старик, что всё время не в духе,
Сверлящий асфальт батогом, ну и ну,
Ища на кого бы повесить вину.
Два ворона сонных застыли у лужи,
А третий – над крышей стервятником кружит.
Чирикает робко квартет воробьёв,
Не слыша коварных кошачьих шагов…
Но, будто одумавшись, хищник уходит,–
С утра миролюбием дышит он вроде…
«И чем же вы, птички, так увлечены?..», –
Мяукает он у кирпичной стены.
Старушки проснулись, бубнят о футболе,
Готовые выйти в подмогу на поле…
А над голубятней – букет голубей…
И все белокрылы, сметаны белей.
Вы стали родными мне, пятиэтажки,
В которых друзья мои – все однокашки,
И все они, зная меня – не соврут,
Поскольку родился и вырос я тут.
Священное место. Но лучше, Андрюха,
Не напоминать о себе тем старухам,
Что смотрят с прищуром – видать, узнают…
– А сколько на ваших?..
– Пятнадцать минут…
……………………………
И окна заблещут, дома улыбнутся…
Но время бежит и…
назад не вернуться.