I
Поэт-психотерапевт, из местных,
Не пишет стихов "только для честных".
На его вечера собираются плакать, молчать,
Глядя в полночь. И уходят рассветы встречать.
После, чем-то похожим на олово, переливаясь,
Зависают слова, округлостями соприкасаясь.
Как пальто в гардеробе, оставленные без номерка,
Оплавленным воздухом капают на пол,
До первого сквозняка.
II
Следом певцы, чьи уста горячи,
Из олова-воздуха выдувают ключи
От незапертых дверок, нелепых каморок,
Которые все обходят, как мОрок -
Глазам, привыкшим к темноте,
Свет причиняет боль, подобно кислоте.
Ключи не пригодились?. Ах..
Льют из них же солдатиков оловянных.
На морозе олово сыплется в прах,
А скоро зима. И много их, окаянных..
III
“Всё будет хорошо” - враньё.
В живых осталось только “Будет!”,
Да ненадёжное чутьё,
Что нас зима всех не остудит.
Грядёт мороз и нужно снова
Мне Рождество в себе осуществить.
Реальность иногда сурова,
Но чуда никому не отменить.