Поэты читают ночами стихи,
Поэты ведут турнир поединка,
Они, как летучие мыши – слепы,
И звуками лепят в сознаньи картинку,
Пророками образ зажгут в образа,
Псалмами стихов полна рукопись,
И скажет ведомый, открывши глаза:
«Какая великая звукопись!»
Летучие мыши висят в белом храме,
И щупают сеть колокольчиков, звуком
А сеть, как лекало для их оригами,
Заламывать мудрость по буквам…
Поэты, расскажут про стаю косуль,
Погибших от пьяных стрелков,
Стихи, не оставят боль в дырах от пуль,
Законен убойный отлов…
Они, восторгаясь опишут себя,
Звук в звоне оплавиться в закись,
На листиках будут сильнее слова,
Чем писк голосов в звукозапись…
А где-то война будет бить не косуль,
Но, мыши бояться войны,
А там гибнут люди…гибнут от пуль…
От крыс из мышиной страны…
Старались поэты в баталиях строчек,
Работать на вечность в стихах,
Но звукопись их, не услышит бой зодчих,
В багровых от крови полях,
Ведь в храме искусства, разрушены ниши,
Зло, колокол плавит святой,
Летают поэты – летучие мыши,
Над лавой с печи золотой…
10.07.2022 03:51
……………………………………………………………..
И нахрен нужна эта вся звукопись,
Коль гибнут безвинные дети,
Для нормы порядка в крысиную жизнь?
Для звонкой статейки в газете?