Опять стихи во сне грозят явиться,
Пронзая мозг как будто Смит-ВессОн
И вот итог покой мне только снится,
Так пусть же будет крепок этот сон.
Но нет, опять горит четыре тридцать,
Светодиодной цифрой на часах,
И делать что, грустить иль веселится,
Всё в равновесии, словно на весах.
Коту-то что, он спит в ногах, зараза,
Свернувшись в серый бабушкин клубок,
Его стихи не мучают ни разу
И сон всегда спокоен и глубок.
Но думаю, что надо веселиться,
Когда ещё так крупно повезёт,
Ты вдруг захочешь сдуру утопится,
А на озёрах очень толстый лёд.
Есть лунки, рыбаки что просверлили,
Но вот туда не влезет и нога,
Часы уже шестёрку засветили,
А сон всё не идёт ко мне пока.
Бессонницы такие вот примочки,
А я не Блок и даже не Маршак,
Вот ночью и явились эти строчки,
А днём не получается никак.
И как поэт держу в руках синицу,
Для журавля как видно не сезон,
Вы днём прочтите данную страницу,
А ночью пусть ваш будет крепок сон!