270 раз я пытался писать этот стих.
И, не факт, что он получится идеально.
270 раз вырывал я страницы из книг.
До сих пор не знаю о чём они там писали?
Войну и мир я пытался читать,
Когда в школе нам задавали.
Но книга всегда вылетала из руку,
Коода про любовь на французском писали.
Я лежал на кушетке и делал урок.
Читал "Войну и Мир" Толстого,
Но всякий раз том летел в потолок,
Когда о любви там писали.
Ты можешь подумать, зачем говорить
О романе так предвзято?
Я спрошу, а де дебил ли ты?
Раз для тебя все понятно?
270 раз я к доске выходил
И решал на доске теоремы.
В их суть проникал, их понимал
Значения и делемы.
1270 раз я читал интересные книги...
Этот стих для тех, к
Кто не понял почему...
Произошёл сбой в системе?
Сейчас орать начнут.
Литераторы всех мастей подвзятые.
Мол ты роман вообще не читалл
Я уходил из класса
И было плевать а отметки в журнале,
Я помню как маму тогда вызывали.
А что им сказать она и не знала,
Хотя роман этот она прочитала.
Просто те, кто нас учил культуре,
Сами щамохались на этой дуре.
Их научил писатьи читать по конспекту
Которые им продиктовал проыпссор.
Ни капли ума в своей голове
Чуть ниже пояса,
Где провечивает юбка...
270 раз я на это смотрел
Весь класс (дебилов) ржал,
А мне становилось жутко.
Дно прибивали остым багром
В присподнию разврата спускались.
Я помню, как они побежали смотреть,
Как б
В подъезде баб и мужик совокуплямь.
Вот тогда я начал все понимать
Из уровень низкий, ничтожные.
Мне не приятно об этом страдать.
Я и не думаю.
Я не обречённый.
270 раз за прошедшую жизнь,
Что провел я в веке ХХ.
Остается, лишь выражаться матом.