Лежала книга на столе.
На ней стоял стакан.
Сидел котенок на окне
И что-то напевал.
Писатель это все ловил
И записал в тетрадь.
О чем-то тихо говорил.
Ложился на кровать.
А после он ушел во сне
В какой-то дивный мир.
Летел по небу на коне.
Затем затеял пир.
И Черномор пропел ему
Про рыцарей свой сказ.
Да улетел куда-то в тьму,
Ужасно торопясь.
И вот писатель наш один.
Вокруг чудесный сад.
В руке тетрадка для былин
И всяческих баллад.
Он пил, гулял и песни пел,
Но дом манил обратно.
Почти уже он улетел,
Но все пошло неладно.
Пока писатель наш кутил,
Ему сломали крылья.
Чтоб песен он не сочинил
И стал обычной пылью...