Тип произведения:
Авторское
Опять включаю записи " восьмидесятых"
И слышу голос бархатный, как летний сон
И звуки тёплых слов не громких, не крылатых
Опять ласкают слух...Я знаю...Это он...
Далёкий друг, увы, мы нЕ были знакомы
В те дни, когда тебе рукоплескал Париж
Твои слова, как сон легки и невесомы
Летели к нам над тишиной Монмартрских крыш
Не обладая голосом орущей сцены,
Могущим слушателя наповал сразить,
Ты пел душой и, не пытаясь рушить стены,
Сердца людей ты смог навеки покорить
И уносились прочь и тени, и печали
И слушать дальше всё хотелось, и внимать
Не понимая слов тебя мы понимали,
Ведь сердцем сердце можно и без слов понять
И Елисейские поля я видел ясно
И будто рядом был тот Люксембургский сад
И аромат тех слов вдыхал я не напрасно,
Хоть это было много лет тому назад
И " часовщик небесный" не спешил с решением
И верилось, что жизнь умна, а смерть глупа
И без тревоги слушались, и с упоением
Слова простые: Et si tu n,existais pas
Ты в памяти моей таким же и остался
И понял я, что сладкий сон - не навсегда
В тот летний день, когда твой голос оборвался
И в небе ярко вспыхнула твоя звезда...
...Опять не даст уснуть мне грусть " восьмидесятых"
И сердце спросит у небесной синевы:
- Зачем уходите вы, славные ребята?
- Где мир, куда навечно поселились вы?