А ещё мы умеем играть на волнующих флейтах дожди,
но нас гонят идти воевать наши данные Богом вожди.
И, возможно, как в топи болот, мы завязнем на этой войне.
Кто тогда на закате споёт колыбельную песнь тишине?
Россыпь звёзд, словно крупный горох - серебристый, растущий в раю.
Этот мир, вероятно, оглох, если всюду рефреном: воюй.
Или Бог от бессмертья устал и махнул безнадёжно рукой.
Вся вселенная наша пуста, населён только шарик земной.
В синем сумраке дремлет рассвет – не торопится небо светлеть.
В мире худшего жребий нет – на войне не своей умереть.
Но нельзя поворачивать вспять и напрасно молить: «пощади»
лишь за то, что мы можем играть на волнующих флейтах дожди.