Мама живет, не знает,
Как под чужим окном
В самом разгаре мая
Вишня горит огнем.
Мне бы приблизить это
Счастье на два глотка –
Предвосхищенье лета,
Пеструю зыбь платка.
Мама, дымит дорога,
Манится вдалеке...
Руки сухие строго
Сложены на клюке.
Движется пехотинец,
Медленный, жаровой,
Ясный, как птичий ситец.
Чей-то он, да не твой.
Я-то под белой вишней –
Вырван из сердца клок.
Так уж, родная, вышло.
Так уж управил бог.
Ты не гневись, родная,
В логове куреня:
В самом разгаре мая
Нет меня.
Нет меня.