***

Себя ненавидя, смотрю я как ветер
Из пепла надежды являет цветок,
Труха от бумаги блестит на рассвете,
Пока из-за туч выбирается бог.
Старик отрывает от ветра растенье,
За облако вдруг затыкает его,
А я остаюсь только в глупом стесненьи,
Пока он блестит высоко-высоко.
Ветер ласкает волос моих кудри,
Где-то внизу протекает река,
Я потерялся в седом перламутре,
И потерял в нем пепел стиха.