Я не знаю, что делать с болью внутри меня.
Раздавать по кускам, продавать на прилавке?
Напиваться до смерти и петь про коня?
Кручу барабан револьвера. Сделаны ставки.
Я пишу, чтоб вы поняли, - вам не дано.
Мое сердце разбито и крошится дальше.
Счастья больше не будет. Достигнуто дно.
Наверное, стоило слушаться старших.