В час, когда глаза писать устанут
И ни с кем нельзя поговорить,
Там в саду над черными кустами
Поздно ночью млечный путь горит.
Полно, полно. Ничего не надо.
Нечего за счастье упрекать,
Лучше в темноте над черным садом
Так молчать, скрываться и сиять.
Там внизу, привыкшие к отчаянью,
Люди спят, от счастья и труда,
Только нищий слушает молчание
И идет неведомо куда.
Одиноко на скамейке в парке
Смотрит ввысь закованный зимой,
Думая, там столько звезд, там ярко
Освещен ужасный жребий мой.
Вдруг забывши горе на мгновенье,
Но опять вокруг голо, темно
И, прокляв свое стихотворенье
Ты закроешь медленно окно.
Борис Поплавский
*
К отчаянью привыкший, окна не закрывай, -
Ты, головой поникший - последний самурай.
Последний, он же первый, кто с Ним заговорит,
Пока ещё не поздно и млечный путь горит.
Не поздно и не рано. Нет времени всем спать.
Закованный - раскованный. Нам некуда бежать!
Вокруг темно и голо. Окна не закрывай -
Последний, он же первый - поэт и самурай.
Пронзай священным словом горящий млечный путь.
Твой жребий - неизменный. Про это не забудь.
Молчание смертельно. Окна не закрывай!
Последний час, как первый. Поэзией встречай -
Нависшее над миром чернеющей грозой -
Проклятие кумира с наточенной косой.
Мгновение до смерти - до утренней зари.
В окно открытой страсти себя - проговори!..
Пока ещё над садом весь млечный путь горит.
Не жди, когда Он первый с тобой заговорит.
13.07.22