О чём-то шепчут меж собою,
Седые пряди ковыля,
Плывут, качаяся волною,
Чтоб впасть в далёкие моря
А взгляд за ним бежит вдогонку,
И не замедлить его ход,
Пригладив пышные метёлки,
Спешит взглянуть за горизонт
Восход скользит ладонью тёплой,
По спинкам злаков, будто нянЬ,
Но ветерок вперёд их гонит,
Не оглянуться им назад
Вот так от нас уходит время,
Не взять его, не удержать,
Как молодой уже не сделать,
Свою стареющую мать
Колосьев шёлк всё ниже гнётся,
Как человек под дланью лет,
Но отчего ж, повсюду льётся,
Его божественнейший свет...