Это первая свободная весна,
Алый снег у него под ногами,
А в руках 43 не открытых письма
И чемодан с пустыми мечтами.
Нарисует твой портрет ночью,
Но только чтобы повесить,
Из плена нужно выходить досрочно,
Но сначала "за" и "против" взвесить.
Он обольёт бензином город,
И "случайно" кинет спичку,
Люди из бумаги, сразу загуторят.
Начнут молить им дать водичку.
Но ему не важно на людей,
Да и на тебя ему давно не важно,
Только бы уехать дальше и быстрее
Там, где чувства не бумажны.