Мой папоротник не цветёт.
Он изумрудный, он домашний.
Он не зловещ и не остёр.
Его и полюбить не страшно.
Корнями шаркает по дну.
Изнанкой вывернуты листья.
Стремятся к небу – в глубину
Того, что так светло и чисто.
Над нечистью не властен он.
В лесах не открывает клады.
Тому, кто к сердцу устремлён,
Богатства тёмного не надо.
Его зову, его ищу.
Он тех, иных, ценней и реже.
Не осушает рос и чувств.
И – навсегда – живой и свежий.