– Я тебя ненавижу, – шепчет Луиза морю,
Опуская босые ступни в кружевную пену,
Нежно касаясь камешков каждым пальцем.
Рисовать бы сейчас мне грустное мраморное палаццо
Или поросшую мхом суровую крепостную стену,
Или кокетливый флюгер на крыше домика старой Молли.
Я писала бы лошадей – вороных, каурых и рыжих,
Их длинные лица, смешные носы и шершавые губы.
Или собак у дороги, которые думают, их потеряли.
Да хоть старуху Молли с её кренделями –
Я всегда у неё покупаю: вдруг больше никто не купит.
А она, говорят, меня крестит – потом, когда я не вижу.
Я же день изо дня вдыхаю шум твоего прибоя,
Чувствую твою соль в волосах и на коже,
Ощущаю твой цвет неотступно, как боль при мигрени.
Я ищу тебя в масле, мелках, акриле и акварели.
Я надеялась, ты мне хоть чуточку да поможешь,
Но ты всякий раз получаешься неживое.