Я так полна сомнений мелких,
В величине своих трудов,
Плодов бесчисленно на ветке,
Но разный вкус у тех плодов.
.
Когда стихи мои, как дети,
Бегут по строкам, слог трубя,
Их не держу, быстры, как ветер,
Что ускользает от меня.
.
Не мне ругать, не мне судить их!
Что я могу? Носитель слов!
У них своя была обитель,
Мне ж лист марать доверил Бог.
.
И я пишу, покуда мысли,
Жужжат во мне, как улей пчел,
Пока плоды растут бесчисленно,
На пышном дереве моем.