Постою, погляжу в окно
На парящий безмолвный снег.
Моя жизнь – она как кино:
Не комедия, не боевик.
"Может драма?" – Ты скажешь мне.
Но ведь я не приемлю слёз.
Может быть это все во сне?
Может, все это не всерьёз?
Может, вся наша жизнь – театр,
Я не шут и не арлекин.
Или жизнь – склеенный кадр
Из обрывков тысяч картин?
...Кто я, люди, скажите мне!
Жалкий червь или человек?
Тварь, дрожащая в темноте?
Или, может, парящий снег?
Может, холоден я внутри?
И остёр на язык, как шип?
Может, мне не найти любви?
Или просто тонуть во лжи?
Захлебнувшись не всплыть, а пасть
Тяжким грузом на дно души.
Истончиться, сгореть, пропасть,
Заблудиться, сгинуть в глуши.
Я – поэт уходящих лет.
Мои мысли – Бикфордов шнур.
И в надежде оставить след
Стал я пешкой среди фигур.
Я не слон, не ладья, не ферзь
И тем более не король.
Я не вижу тот самый перст,
Написавший мне эту роль.
Да, я весел, но не смешон,
Смех мой перерастает в крик.
Крик, которому мать – гортань.
Искажающий болью лик.
...кто я, люди, скажите мне!
Гений в профиль, дурак в анфас?
Кто я? Призрак? Живая тень?
Растолченный в труху алмаз?
Я, увязший в трясине лжи,
Не способен и сделать шаг.
Я застрял, я ни мертв ни жив,
А глаза застилает мрак.
Я – поэт уходящих лет!
Я – по-прежнему человек!
Мне не нужно оставлять след,
Чтоб запомнился этот век.