Так прости мне бумага, что грусть изливаю
на твои белоснежно-пустые поля.
Ты перечить не можешь и я это знаю,
настроение просто чуть выше нуля.
Все порывы, желания, приступы страсти,
что Поэта к перу как обычно влекли
вдруг поблёкли и стали натужны отчасти,
как ненужные в гавани вдруг корабли.
Ты мне скажешь, что это наверно усталость
и конечно же снова тут будешь права.
Может просто прилечь, отдохнуть надо малость,
что бы утром бодрила Небес синева?
Не перечит бумага. И тянутся строки
вереницей из слов начиная полёт,
образуя густые из грусти потоки,
что застынут, как только их Автор уснёт...
© Bazil Borg 2022