В страхе вечном
пред жизнью и боженькой,
от получки и до получки,
он сегодня живёт -
осторожненький,
даже если на небе ни тучки,
всё равно он выходит с зонтиком,
не надеется на авось,
да, его не замочит дождиком,
но так жить, оторви и брось,
отчего разливается злость
и ругательство сорвалось
вслед, идущему, осторожному,
убивающему каждый день,
ни на что уже непохожему
или только на бледную тень?