Смотрю на небо в тучах.
Бьёт ветер по вершинам.
Напрасно себя мучил,
свой кругозор расширив.
Но оказался просто
в знакомом улье том же,
где наливают по сто
сегодняшние бомжи.
Они в своих клетушках
мечтают о Париже.
Но тяжело и душно.
И смерть намного ближе.
И кажутся так странны
их сказочные лица,
что заболели раны
и хочется напиться.
И хочется разведать
откуда эти звуки?
Парадные победы.
Или во имя муки.
Ничтожны расстояния
среди людских созвездий.
Бомж озабочен крайне:
не всюду можно ездить.
Показывает карту
фамильную сокровищ.
И так нехватка фарта,
а ты ещё буровишь.
Всё выпито_ и завтра
обычное похмелье.
Ну до чего затратно,
но время перемелет.
17.07.2022г.