Тем для писания нет,
Музы выдохлись..
Это какой-то бред,
Вдох без выдоха.
Воздух в твоей груди,
Спёрт от ужаса.
И никуда не уйти.
Ты бог ненужности.
Теплится фитилёк,
Твоей надежды.
На день сто раз упрёк,
Но, все как прежде.
Это какой-то сон,
Ведь ты, где лето.
Но, от укуса стон,
Знать вправду, это.
17.07.2022 .