О чем писать? Что не идут дожди?
О том, что вдруг стихи выходят плохо?
В груди, где было сердце, пустота.
Слова мои слагаются жестоко.
Какая засуха в душе моей...
Какой пожар всё высушил,
дотла испепелил?
Вот был бы дождь,
что б ночью гулко лил...
В садах нашествие стрекоз,
Почти как чудо - прозрачны крылья.
Им завидую я страшно.
Во мне всё высохло и лишь бессилие ,
А с ним летать опасно!
Что вдруг со мной?
Мне вырвали язык и колокол замолк...
О чем писать? О пустоте души?
О попранных надеждах?
О вмятых в пыль мечтах?
Да нужно ль это нам?
Кто нынче верит искренним словам?
И жизнь теперь подобна снам.
Лишь дождь...
Полил бы дождь ...
Наполнил легкие озоном.
И я поверю, что еще живу...