боже, ну что ты со мной, в самом деле, как с маленькой -
я же солдатик стойкий
да оловянный
там, где игривая осень по окнам спаленки
вьёт паутину, вплетая в неё океаны,
нет ничего святого в моих объятьях,
нет ничего священней её колыбелен,
найдутся ключи - ай, не смей, - оставайся за дверью,
а я всё исправлю, мой свет,
починю и налажу,
ну что ты со мной, в самом деле, как с потерпевшей,
нас было настолько мало, что я - вдогонку,
а дальше и сам всё помнишь,
не понял только -
оставив взамен какую-то незнакомку, -
да чёрт с ними, это уже про другую осень.
а будет уже про какую-то новую осень.
ну что ты со мной, в самом деле, как с бесноватой?
ты знал, сколько лет замуровано в этих сваях,
а я - сколько слов, чтобы их до конца уничтожить
и сколько таких вот, как я,
оловянных солдатов.
на этой войне нет ни выживших, ни виноватых, а
только моё бесконечное “забываю”.