А если мы ещё стишок напишем
назло всем тем, кто нас не любит.
И сразу возражения мы слышим,
что так поэт всегда себя лищь гупит.
Но в то не верим никогда,
хоть часто прав, кто не желает нам добра.
Ведь и такая сущность тоже дорога,
хоть и сомнительна та нам дорога.
Чего-то не совсем понятно: это мы о чём?
Но разъяснять мы ничего не станем.
Лишь только сами тот стишок прочтём,
да и лишь слегка пошевелим ушами.
Но шевелить ушами ведь не каждый может.
И то присуще иногда поэтам,
которых жажда славы постоянно гложет.
Они же утешаются приятным винегретом.
Вот мы упомянуди о спаительной еде,
хотя о выпивке забыли почему-то.
Нигде поэту нет приюта,
а есть счастье, но нписанное кем-то на воде.
Пускай, хоть на воде, иль пусть на небе.
А в результате всё подобное едино.
Обычно счастье призрачно иль даже невидимо,
и ценность есть в насущном хлебе.
Но кто же любит только бутерброды,
тот ездит за вдохновенье в Мин воды.
Курортик так себе, положим,
и мы тогда писание стиха отложим.
Осталось сделать вывод только,
затем и с вами распрощаться.
Хотя и нужно нам почаще бы общаться,
но неизвестно раз нам надо сколько.