Не скажу, что не думаю я о войне.
Там ведь рушат, бомбят. Это больно вдвойне,
Потому что тот город, где я родилась,
Уничтожить решила какая-то мразь.
Но страшнее, чем это наверно стократ,
Что внучок мой глядит из окна на Арбат
И он верит, что это напали на них
И герой их отважный правитель, не псих.
Что могу с этим сделать я, сидя в глуши
Пенсильвании мирной, в звенящей тиши?
В огороде копаясь, встречаю весну
И молюсь обо всех, проклиная войну.