С годами стали уязвимы,
Зависимы от всяких дур,
Как не музейные картины,
От ветра и температур.
Хоть стали все-же чуть мудрее,
Но время повернулось так,
Что все музейные трофеи,
Блестят, но вот храним не так.
И вдруг приходит осознание
Что больше стало пустоты.
Прочтешь в душе своей послание
Зачем в тот мир явился ты.
И был ли просто экспонатом?
Добром? Предателем? Солдатом?
Кем ты пришел и кем ты стал.
Играл ты с кем и кем играл?
И как фигуры расставлять…
Что б хоть собою управлять?
Лукава мысль, но есть душа,
Она невинна, хороша
Явилась в этот бренный мир.
Была чиста, но как ты жил?
И как ее не запятнать?
И на мираж не обменять?
Пока не кончена игра,
Давно задуматься пора.