Во мне сто лиц, но кто же из них - я?
Та девушка из полузабытья,
что пальцами на спусковом ружья
вершила судьбы днями ото дня?
Или девчонка среди воронья,
что в танце между птичьих тел снуя,
ласкала клювы лентами рванья?
А может рыба? Моя чешуя
блестит на солнце волнами ручья,
и водопад, вниз брызгами плюя,
питает воды моего жилья.
Так кто же я,
что чувства все сбоят?
В потоке моего вытья:
собачья верность, сила муравья,
сибирских трав пучок и полынья,
а словом - лишь одна галиматья.
Как будто из всего сырья,
во мне совсем и не было меня.