Есть конец у всякой песни.
Завершение историй
нужно и закономерно,
как вращение Земли…
Не пускает, хоть ты тресни,
время давнее, в котором
ангел мнительный и стерва
друг без друга не могли
дня прожить, недели, века.
Будь то утро или вечер –
всё равно не получалось
ни дышать, ни сочинять.
Два не юных человека
говорить могли о вечном,
жизнь свою начав с начала…
Ты отрёкся от меня.
Я нисколько не жалею
ни себя, ни длинных писем –
мне довольно. Коль не птица –
раз живая, то пиши.
ТЫ зачем замазал клеем
рот? Стихи из жизни выслал?
На своих-чужих страницах
для чего людей смешишь?
Ты ведь тоже не подарок.
Я – известная зараза
или мастерски прикинусь
ею – доверять боюсь.
То, что мы с тобой не пара
было очевидно сразу –
как ни множь на минус минус
всё одно – никак не плюс.
Я сама себе не рада.
Вот зависимость дурная.
Что там капля никотина?!
Хоть по пачке в день кури.
Радиоактивный радий,
и тобой облучена я –
не лауреат, не гений,
не Складовская-Кюри.
Говорить стихами не с кем.
По твоим скучаю – каюсь.
Стихоплётство будто фетиш,
о котором ты забыл.
Словно маленькая нэцкэ,
я в душе твоей болтаюсь,
оторвусь и не заметишь.
Сказки ложь. А это быль.
Ты считаешь, так вот лучше.
И тебе совсем не нужно
ко ближайшим именинам
мне сплести ещё сонет.
Чтобы вновь восторгов куча,
чтобы снова звёзды в лужах
ты увидел. И с повинной
я пришла б к тебе, Поэт…