Протёртые бумаги на столе,
Столетние, как ваты на виду.
Показывают снова дефиле,
К ним снова свою руку я кладу.
Сдуваю с них пылинки иногда,
Коричневые ястребы, порой,
Солдаты головной коры- стыда,
Нарушат твой покой души винной.
И видно им нет дела до тебя,
Стираются все буковки уже.
Серебрится душа твоя скребя,
Протёртою бумагой в парандже.