Прости, Украина, ту мать из России,
что сына в любви зачала,
под сердцем носила, лелея растила,
а ныне войне отдала.
Поверь, и не знала она, не гадала -
об этой проклятой судьбе,
что в муках тогда она сына рожала
на горе себе и тебе…
Прости, Украина! Прости, если сможешь,
рязанскую грешную мать.
(Меня же, признаться, сомнение гложет,
что можно такое прощать…).