Удачу без конца нельзя щипать за хвост,
И жизни не прожить ошибок не свершив.
У каждого врача - свой собственный погост,
У всякого поэта - свой архив.
Там сдавленно лежит в обрывках и листах,
В разводах от вина, в извилинах чернил,
В невысказанных вслух пронзительных словах -
То, чем поэт на самом деле жил.
Он в титуле зеркал - кривляка, он позёр,
Сменяющий для всех личину, как костюм.
Для славы иль бабла выходит на ковёр
То клоун, то властитель чьих-то дум.
Но в липкой тишине он вскроет антресоль,
Тесёмки оборвав, картон распотрошит.
И, выдохнув тоску, мечту свою и боль
Ломая грифель выплеснет пиит.