Дорога крутится, как уж на сковородке,
короткий путь разматывая в жизнь.
Садится солнце в облачной оплётке
за Демерджи.
И контур гор, сиреневых и грузных,
сплошной кривой кромсает небосвод.
Медведь Аю в прибое мочит пузо
и жадно пьёт.
Трава тиха под маревом до дрожи,
а дрогнет – и пугает мотылька.
Знакомый мир, остойчивый, надёжный,
записанный в скрижалях на века...
Но всё вокруг легко, неотвратимо,
с покорностью привычной и немой
становится сначала сизым дымом,
а после – тьмой.
И лишь огни, горящие вдали,
обозначают краешек земли...