Хоть вой, хоть лей в утробу водку...

Хоть вой, хоть лей в утробу водку,
Покой душа не обретет,
Тоска, вцепившаяся в глотку,
Так просто нынче не уйдет.

Она свое имеет право
На мой полуночный покой.
Она, по сути, судит здраво, –
Кто перед нею я такой?

На святость – никакого шанса,
И на смиренье воли нет,
Я – вырожденец декаданса
На сумрачном отрезке лет.

Что будет явленным итогом?
Наивно верить в благодать.
Лишь тот спокоен перед Богом,
Кто вновь готов его предать.