Вы скажете, что сочинять мастак,
Но это всё не выдумки, не сплетни:
Бывает, наработаешься так,
Что смыслом жизни станет отпуск летний.
И вот – сбылось! Свободы час настал!
Мечтая утонуть в веселье многом,
Мы занимаем в поезде места…
Я отдыхал в тот год под Таганрогом.
Купаться летом в море – хорошо!
Довольный, что не жалят здесь медузы,
На пляже я с вопросом подошёл
К старушке, продавщице кукурузы.
– Я посетил, – сказал, – музеи, ресторан,
Монетку отчеканил на удачу,
Но с детства я люблю сушить тарань.
Скажите, где здесь можно порыбачить?
– Внучок мой тоже удочки любил, –
Старушка мне сурово отвечала, –
Но кто-то год назад его убил:
Ловил, видать, не у того причала.
Поэтому, где хочешь – там рыбачь,
И сетью и на удочку с катушкой,
Но если финку всадят в бок – не плачь.
– Я вас услышал, – я сказал старушке.
Настрой на отдых взял, да и пропал,
А всё веселье будто сгрызли мыши.
Весь день я мысли в голове копал,
И мучили раскопанные мысли:
Там хорошо, конечно, где нас нет –
За горизонтом только идеально,
Пусть и дороже там раз в десять винегрет
И в помещении живёшь полуподвальном.
Но путешествие, как сахарный рожок!
Дрожит упругая дорога под пятою!
Мы ищем место, где нам будет хорошо.
И следуем по миру за мечтою…
Летишь ли в самолёте выше крыш,
Спускаешься ли в пропасть, где лишь эхо,
Но всё то зло, от коего бежишь,
Найдёт тебя, куда бы ты ни ехал.
21.07.22. Редков С.А.