Над островом белым кружат стражи в птичьих обличьях.
Охраняют священный покой Той, что спит,
стерегут слова Ее песен, славят Ее величие.
Высокие сосны слагают легенды о временах
когда Ее стопы касались тверди земной.
Ведут разговоры между собой
о вечной нетленной Владычице северных гор и лесов,
Королеве снегов - сильной и ликом прекрасной.
Средь мшистых седых камней,
на тропах забытых рождаются новые сказки о Ней -
слова окаймленные цветом морошки и ягоды волчьей.
Слова дающие новую жизнь ночи.
Искры костра из можжевеловых веток взлетают ввысь,
кричат о бессмертии Севера, оставляя следы на глади озерной.
Там, у самой воды можно увидеть то, что может быть -
увидеть над миром мир и самую свою суть -
оставив слепую покорность, выбрать Путь,
благословение получить
у Той, что забылась волшебным и дивным сном.
Испить из ладоней Ее,
найти ключ к знанию в том, что выше привычных мерил,
древнюю дверь отворить, впустив в сердце Свет,
и обнаружить себя самого в самом себе.