***
Я не верю твоим городам и планетам,
Этой правде глубокой, похожей на ложь.
Я не верю кумирам твоим и поэтам,
Этой сильной любви,
что продаст ни за грош.
Ты пиши хоть на небе,
хоть в тонкой тетради,
Хоть внезапной весной
или темной тоской.
Этот мир лучших чувств
был тобою украден,
А не прожит тобой. Для тебя он чужой.
А тебя выдает ожиданье покоя,
Ожиданье, что завтра слезы
не прольёшь.
Мир тебя выдает стихотворной
строкою
И любовью слепой, что продаст
ни за грош.