На старом патефоне
пыльная пластинка с датой
рождения твоего неба
царапается об иглу
сегодняшней беспристрастности
где мёртвые завидуют живым
где герольды реализма
провозглашают новые завоевания
в моём личном трупе дня
и всё это
из за одной маленькой ошибки:
жить дольше себя
повезло, как утопленнику
в луже наивных надежд
отображается абсурдно
мчащееся небо
проходящее мимо время
и всё, что остаётся -
это взгляд со стороны.