Как странно мне читать тебя.
Безумие твоё, ты слышишь?
Я словно где-то у двери твоей стою,
прислушиваюсь... дышишь...
Как странно мне читать тебя.
Как будто я босая.
Как будто мне стихи твои,
смертельная роса... хмельная...
Как странно мне не слышать твоих фраз.
Как странно зависать в твоём полёте.
Как странно чувствовать себя твоей сестрой,
что в небе... и такой далёкой...
Как странно мне дышать с тобой.
Как странно быть в этой ловушке.
Как странно мне собою проживать любовь,
твоей... ошеломляющей подружки...
Быть женщиной в твоей судьбе,
И видеть всюду твои лица.
В любом, кто пишет Ей стихи,
я чувствую... порой какой-то принцип...
Игра проста: кто слеп тот глух,
К повторам судьбоносных проз из жизни.
Поэзии восторженная суть,
как память... о Её былых безумствах....
Давно я это поняла,
Давно плачу любовью за былое.
Мы слышим то, что слышать нам дано,
И проживаем этот угол лишь с собою...
Пошли все вон!
Умней меня не нужно быть!
Не вам судить Его любовь для Фео...
Кто знает, может в жизни прав лишь тот,
Кто пуды соли прошлого
в карманы сыплет щедро с Нею...
И я упрямо подымаюсь с той ноги,
Которою ступала в прежних текстах.
Неважно, с кем и где, совокуплялись мы...
восторженно влюбляясь в счастье... с треском...
Как странно мне читать себя.
Безумие своё, ты слышишь?
Я словно где-то у пещер стою одна,
прислушиваюсь... дышишь...