Есть те, кто любит пить вино.
Другие, кто ножи и сабли точит.
А я люблю писать стихи
По вечерам и летней ночью.
Бывает, что готов писать,
Но мысль,порою,рвётся в клочья.
Слова на кончике пера
Живут все врозь, поодиночке.
Перо скрипит, невнятное бормочет
И в полусне стихи писать не хочет.
Догнать не может устремленье мысли
В прямом и переносном смысле.
Строки на бумагу не ложатся.
Кому быть первою рядятся.
И вместо свежих стройных строчек -
Большая свалка запятых и точек.
В мыслях витают рифмы-сёстры.
Вот с ними справиться мне просто -
Сестёр попарно выбираю
И по одной в строку сажаю.
К лету созрели рифмы остры.
Одеты ярко, броско, пёстро.
Их многоцветье жарким летом
Весьма приятно для поэта.
Летом в стихах - обилье знаков,
Как в чистополье - красных маков.
Растут, цветут на ножках тонких
В строчках объёмных, точных, звонких.
Стихи живут в изящных пируэтах,
В рифмах, словах и в междометиях.
Собрать всех их в изысканном букете -
Желанье, страсть и мужество поэта.
Стиха Творец! Много в волшебных звуках
Мечтаний, боли, вдохновения и муки,
Исканий, размышлений и бессонной ночи,
Когда жить без стиха не можешь и не
хочешь.
22.07.2022.
Корнуэлл.