Утро пришло слишком рано.
Пыльные разума доки,
Словно борта, неустанно
Рифмы клепали и строки.
Холод смежается с жаром,
Разум безумен и пылок,
Сон упырём-комиссаром
Тычет наганом в затылок.
Чёткость теряется речи,
В мысли вплетаются стоны,
Тяжко ложатся на плечи
Грузных сомнений погоны.
Чувства – бетонные доты,
Мысли – свинцовые пули.
Видно, не понял я что-то,
Где-то меня обманули.
С силой распахнуты веки,
Словно у виндзейля будка.
Бреда широкие реки
Борт омывают рассудка.
Чувство чего-то иного
Меркнет с лучами рассвета.
В мутном сознанье больного
Нету другого ответа.