Эти тени
эти потусторонние счастливцы
так тихо,
что слышно, как падает снег
на их смазанные очертания
эта густота угла
карман безымянного
это пустота
очевидно подхватывающего
мерная стылость
треск дыхания
в промороженной черноте трубки
шелест диска
набирающего зрелость
пустышка
копеечная медь
угрюмая свобода одиночества
так странно
быть обманутым
даже не самим собой
как трудолюбивая любовь сердца
дозвонившаяся в поисках адресата
не до того
а до того, что его никогда не было
почувствовавшая,
что не было самого явления
как возможности
как её там,
где она сама себя придумала
"Нет", -
шептали бы губы
но
это всего лишь "здесь и сейчас"
что может быть безОбразнее
ведь это даже не "куда хуже"
чем "что бы то ни было"
из непостоянно неизвестного
вся известная грязь этого мира -
просто праздник какой-то
понятная, прочная и надёжная
всего-то -
копоть поколений
накипь среды
животворящая бессмыслица череды
бубнящая очередные законодательства
пластилин и миллионы губ
"Кого? Кто это?" -
перебираю диск дней я
никогда не принадлежавший этому миру
в трубке гудки
как чётки
как невероятные существа
скользящие по нитке "здесь и сейчас"
самое поразительное -
это смеяться над тем, чего никогда не было,
это не способность уйти в сторону
идти до самого конца в "здесь и сейчас"
преисполненным человечностью.