Отец мой пил, не веря в Бога,
А веря только в алкоголь,
Когда трезвел он ненадолго,
То говорил, что трезвость - боль.
Ремнём орудовал как ниндзя,
Как виртуоз - ни дать, ни взять.
Он белый свет весь ненавидел,
Когда не мог с утра поддать.
А мать вздыхала и терпела.
Сама,- я думал,- доброта.
Чего ждала? Чего хотела?
Твердила, верила - Семья.
Семья? Семья, какого чёрта,
Я должен это всё терпеть?!
-Ты - человек второго сорта,-
Рычал гортанно, как медведь.
Дыша парами перегара,-
Эстетам то не передать,-
Перед увесистым ударом,
Он поминал всё всуе мать.
Божок семейный, маргинальный,
Бездушный, просто организм.
Вот как садист - оригинальный,-
Чего скулишь? Мышиный писк...
И, ах, любовь, и чувство долга,-
Ну, просто высший пилотаж.
А я тут с этой грязной робой,-
Но, что поделаешь? Винтаж.
Порой, я слышу голос снизу,
Он словно чёрная напасть.
И на мгновение просто висну,
Такая боль, не передать.
23.07.2022 г.