(мертвый поэт)
С деревьев падает листва..
Нам в руки — желтая, как осень...
Простор лоскутных покрывал...
На землю опустился плотный...
Покрытые листвой луга,
Как на картине акварелью,
Раскрашены во все цвета...
Рукой художника, пастелью...
Он легкий, как пушистый плед,
Что на плечах у моей мамы...
Хранит тепло так много лет...
И сны мои в себе припрятал...
И так же, как листва в лесу,
Тепло земли, не отпуская...
Всю ночь, в осеннюю пору...
Меня собою согревает...
Он греет маминым теплом,
Ее любовью окружает...
В дождь, сильный ветер и пургу...
Мой страх, в себе он растворяет...
Покрытые листвой луга,
Как на картине, до рассвета,
Раскрашены во все цвета...
Рукой художника... поэта...
Художник ВИТАЛИЙ ЗАЙЦЕВ