Здесь,
не со мной,
ночь,
пустота
кружит.
Сердце нещадно
зубами стучит, до боли…
— хуже…
Боль не является условием бытия.
Ты для меня — наваждение.
Грешна.
Твой голос —
белый запах единственного
живого цветка,
навсегда в память
врезан,
высушен,
вмешан.
Помнишь
нашей встречи
последний день?
С блеском дождя
опадали листья.
Ты мне
так мило
понять дал:
любовь твою
не купишь,
и на коленях не вымолишь.
Помнишь,
руки мои в твоих,
как плечи мои
поцелуями мучил,
мечтала
о большем,
но видела взгляд твой
холодно-чужой,
осторожный.
Пыталась нежность
чувствами выстелить,
чтобы ты
стал ближе,
но вчера уже знала,
что сегодня уйдёшь,
забудешь меня;
а я навсегда
свою душу под корень...
Уже...
выкорчевала.