Никто не пишет мне рецензий
И, не понятно, почему…
Возможно, все мои творенья,
Неинтересны никому.
И пишу я всегда в стол,
И люблю я себя так…
Словно я прям какой-то «бог»
И на голое тело – фрак…
А на самом-то деле – пшик,
Графоманство, в руках зуд.
И зачем мне весь этот бзик?
Может лучше пойти в блуд?
Может лучше забросить все
И заняться полезным чем?
Ну не пишет рецензий никто!!!
Да и, в самом-то деле, ЗАЧЕМ?
Уж смирись, что не в теме ты,
Что ты пишешь – для многих – мрак!
Сочиненья твои не нужны…
Писанина твоя – брак!