8 марта 2022 года ушёл из жизни Василий Иванович Корольков, донской казак из станицы Егорлыкская, заслуженный врач, поэт, человек с Большой буквы. Царствие Небесное тебе, Василий Иванович...
Как будто лопнула подпруга
И вот на бешеном скаку
Ушёл из жизни. Нету друга...
Земля же пухом казаку.
Умом конечно понимаю,
Со смертью спорить не дано,
Но сердцу как принять? Не знаю.
А позабыть не суждено.
Таких наверное немного,
Их коротка до боли жизнь.
И хочется спросить у Бога:
Не мог Ты разве обойтись,
Не мог оставить нам поэта?
Зачем забрал на небеса?
Не будет, знаю я, ответа,
Не сотворит Он чудеса.
Грустить нам только остаётся
Услышав колокольный звон,
Увидев ласковое солнце
Мы вспомним, где-то в небе он.
Идут своею чередою,
Несутся вдаль мои года.
И лишь стихи его со мною,
Их не забуду никогда.
* * *
Ниже предлагаю вашему вниманию стихи
Василия Ивановича
Я - РУССКИЙ!
В. И. КОРОЛЬКОВ.
Я – русский! Сердцем, духом, вздрогом кожи.
Горжусь я древним прозвищем своим.
Не дай мне, хоть на миг, хоть в чем-то, Боже,
Не русским стать, а кем-нибудь другим!...
Быть русским – не заслуга, но обуза,
Когда, под гул набата, на бегу,
Вожжами подпоясовшись кургузо,
Хватаем мы оглоблю и слегу.
О собственной забыть беде и боли,
Не поумнев нисколько до седин,
Быть русским, значит воином быть в поле,
Пусть даже в этом поле он один.
Быть русским – не награда, а расплата,
За то, что миру душу нараспласт,
За чужака встаешь ты, как за брата,
А он потом тебя же и продаст…
Быть русским – это стыдно и позорно,
Когда мы за колючею межой
Нелишние свои сбирали зерна
Для детворы не русской, а чужой.
Мы, русские, дуркуем и балуем,
Когда, хватая снег похмельным ртом,
К любому черту лезем с поцелуем,
Отхаркиваясь кровушкой потом…
Живет народ, ведом судьбою хмурой,
За отческий уклад и образ свой
Доверчиво расплачиваясь шкурой,
Хотя гораздо чаще – головой.
Мы – русские, мы с нехристью любою
Ломали братски скудный каравай,
И в благодарность слышим над собою
Всего два слова: «Надо» и «Давай».
Быть русским – не отрада, но отрава,
И с низводимой грустью на челе,
Платя издревле – щедро и исправно
За то, что на своей живешь земле.
Быть русским – значит застить путь бандитам,
Что топчут нашу землю сапогом.
Быть русским – это значит быть убитым
Собратом чаще, нежели врагом.
* * *
Живем мы, время растачаем.
Нам кажется, что правильно живем.
И в каждодневной суете сует не замечаем,
Как по пути соблазнов мы идем.
А человеку на Земле отмерено так мало,
И каждому своя дорога и судьба.
Нас вера если б не объединяла,
У нас бы каждый день была стрельба.
По мелочам готовы вырвать глотки,
Проклятия и порч друг другу шлём,
И только когда выпьешь стакан водки,
Приходит мысль: «Не так, не так живем!»
Всё рвемся к власти, сейфы набиваем,
Покруче тачку, хату, брюлики, рыжьё…
Мы бед других людей не замечаем,
Беда чужая - горе не моё!
Но придет час, богатства станут тленны,
Их на путевку в рай не сможешь обменять.
И будет только тот благословенный,
Кто, не скупясь, мог свой кусок отдать,
Хоть, может, он ему и не был лишний.
Ему бахвальство, популизм - не сродни.
Друзья мои, храни вас всех Всевышний!
Я крест кладу - храни вас всех, храни!
* * *
Петру Петровичу Коваленко – Хирургу, Учителю.
Наш шеф не любил вспоминать о войне
Но как-то однажды поведал он мне:
«Огненный выпуск: еще пацаны
Брошены были в горнило войны,
Вынесли все, не сдались, не сломились.
Сталью характеры их становились,
Не очерствели их души, сердца молодые,
Лишь стали виски раньше срока седыми.
А что не седеть, коль видали такое,
Когда после боя лилась кровь рекою.
А раненных столько, что не сосчитать!
Хирург у стола мог по суткам стоять.
Солдатик без ног, на шинели-кишки.
Нет шансов на жизнь, а на смерть – велики.
Руки хирургов творят чудеса:
Скольких бойцов удавалось спасать!
Творили врачи на глазах волшебство,
А кроме ножа-то в руках - ничего!
Сам медсанбат был у кромки огня,
Палатки брезент - далеко не броня.
Хирурга глаза только в рану глядят,
А рядом осколки и пули летят.
Порою шутили врачи: «Кроме маски
Есть смысл нам носить стерильные каски».
Не миновала та участь меня:
Был ранен, контужен под шквалом огня.
Госпиталь – в щепки, убит наш комбат
И четверо наших хирургов, ребят…
А сколько коллег за все годы войны
Я потерял. Нет моей в том вины,
Но боль тяжким грузом в душе остается,
Хотя понимаю: никто не вернется…
Уж коли судьба дала шанс мне пожить,
То долг мой святой: за коллег отслужить,
По жизни нести светлый образ врача
И чтоб раньше срока не гаснуть свечам.
Свечам, надломившихся жизней людских.
Вот я и служу, свято помня о них.
Девятого Мая сто грамм фронтовых
Я пью за вас, павшие, как за живых!»
Мне шеф четверть века тому рассказал
Про жизнь фронтовую, чего повидал
За годы войны, как хирург, как солдат.
Как в пекло войны шел не ради наград,
А, чтоб корифеем в профессии стать,
Во всем ненавистную смерть побеждать!
Наш шеф в хирургии - давно Генерал!
Я этот рассказ с его слов написал.
Наш Петр Петрович - живее живых!
За светлую память – сто грамм фронтовых…
В.Корольков 9 мая 2020 года.
А здесь стихотворение В. И. Королькова. Читает автор https://ok.ru/video/3990628798762